Отправлено: 20.06.04 11:24. Заголовок: Болезнь любви не излечима...

Кажется так в прошлый раз тема называлась, думаю её тоже стоит восстановить...:)

Ф.И. Тютчев.

* * *

Еще томлюсь тоской желаний,
Ещё стремлюсь к тебе душой-
И в сумраке воспоминаний
Ещё ловлю я образ твой...
Твой милый образ, незабвенный,
Он предо мной везде, всегда,
Недостижимый, неизменный,
Как ночью на небе звезда...

 Отправлено: 15.08.04 10:08. Заголовок: Re: Болезнь любви не излечима...

Marisha пишет:

цитата

---

С детства обожаю этот стих. Если кто нибудь скажет кто его автор я просто умру от счастья.

---

Мариш, ты уже нашла кто автор того стиха? Кажется это Елена Петровская.

 Отправлено: 15.08.04 10:15. Заголовок: Re: Болезнь любви не излечима...

Небольшой стих Антона Дельвига.
Кстати, именно с этим стихотворением выступила на приемных экзаменах не безызвестная нам Лена Корикова

РУССКАЯ ПЕСНЯ

Скучно, девушки, весною жить одной:
Не с кем сладко побеседовать младой.
Сиротинушка, на всей земле одна,
Подгорюнясь ли присядешь у окна -
Под окошком все так весело глядит,
И мне душу то веселие томит.
То веселье - не веселье, а любовь,
От любви той замирает в сердце кровь.
И я выду во широкие поля -
С них ли негой так и веет на тебя;
Свежий запах каждой травки полевой
Вреден девице весеннею порой,
Хочешь с кем-то этим запахом дышать
И другим устам его передавать;
Белой груди чем-то сладким тяжело,
Голубым очам при солнце не светло.
Больно, больно безнадежной тосковать!
И я кинусь на тесовую кровать,
К изголовью правой щечкою прижмусь
И горючими слезами обольюсь.
Как при солнце летом дождик пошумит,
Травку вспрыснет, но ее не освежит,
Так и слезы не свежат меня младой;
Скучно, девушки, весною жить одной!

1824

 Отправлено: 15.08.04 23:00. Заголовок: Re: Болезнь любви не излечима...

И. А. Бунин (1870 – 1953)


В дачном кресле, ночью, на балконе...
Океана колыбельный шум...
Будь доверчив, кроток и спокоен,
Отдохни от дум.

Ветер приходящий, уходящий,
Веющий безбрежностью морской...
Есть ли тот, кто этой дачи спящей
Сторожит покой?

Есть ли тот, кто должной мерой мерит
Наши знанья, судьбы и года?
Если сердце хочет, если верит,
Значит - да.

То, что есть в тебе, ведь существует.
Вот ты дремлешь, и в глаза твои
Так любовно мягкий ветер дует -
Как же нет Любви?
1918



Мы рядом шли, но на меня
Уже взглянуть ты не решалась,
И в ветре мартовского дня
Пустая наша речь терялась.

Белели стужей облака
Сквозь сад, где падали капели,
Бледна была твоя щека
И, как цветы, глаза синели.

Уже полураскрытых уст
Я избегал касаться взглядом,
И был еще блаженно пуст
Тот дивный мир, где шли мы рядом.
1917



Мы встретились случайно, на углу.
Я быстро шел - и вдруг как свет зарницы
Вечернюю прорезал полумглу
Сквозь черные лучистые ресницы.

На ней был креп,- прозрачный легкий газ
Весенний ветер взвеял на мгновенье,
Но на лице и в ярком свете глаз
Я уловил былое оживленье.

И ласково кивнула мне она,
Слегка лицо от ветра наклонила
И скрылась за углом... Была весна...
Она меня простила - и забыла.
1905

 Отправлено: 16.08.04 06:35. Заголовок: Re: Болезнь любви не излечима...

Может уже кто-то писал.

А.С. Пушкин

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренне, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.
1829

 Отправлено: 16.08.04 07:32. Заголовок: Re: Болезнь любви не излечима...

И еще
А.С. Пушкин

Признание
(к А.И Осиповой)

Я вас люблю - хоть я бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной
У ваших ног я признаюсь!
Мне не к лицу и не по летам...
Пора, пора мне быть умней!
Но узнаю по всем приметам
Болезнь любви в душе моей:
Без вас мне скучно - я зеваю;
При вас мне грустно - я терплю;
И, мочи нет, сказать желаю,
Мой ангел, как я вас люблю!
Когда я слышу из гостиной
Ваш легкий шаг, иль платья шум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнетесь - мне отрада;
Вы отвернетесь - мне тоска;
За день мучения - награда
Мне ваша бледная рука.
Когда за пяльцами прилежно
Сидите вы, склонясь небрежно,
Глаза и кудри опустя, -
Я в умиленье, молча, нежно
Любуюсь вами, как дитя!
Сказать ли вам мое несчастье,
Мою ревнивую печаль,
Когда гулять порой, в ненастье,
Вы собираетеся вдаль?
И ваши слезы в одиночку,
И речи в уголку вдвоем,
И путешествие в Опочку,
И фортепьяно вечерком?
Алина! Сжальтесь надо мною.
Не смею требовать любви:
Быть может, за грехи мой,
Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Всё может выразить так чудно!
Ах, обмануть меня не трудно!..
Я сам обманываться рад!
1826


Мне очень нравится, как в «Покровских воротах» герой Олега Меньшикова читает это стихотворение.

 Отправлено: 11.06.05 12:47. Заголовок: Re:

Автор всех стихов Владимир Леви

***
Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность – болью прощания,
а ненависть – силой того отвращения,
с которой ты помнишь свои обещания.

И тою же мерой, с припадками ревности,
тебя обгрызают, как рыбы-пирании,
друзья и заботы, источники нервности,
и все-то ты знаешь заранее…

Кошмар возрастает в пропорции к сумме
развеявшихся иллюзий.
Ты это предвидел. Ты благоразумен,
ты взгляд своевременно сузил.
Но время взрывается. Новый обычай
родится как частное мнение.
Права человека по сущности – птичьи,
а суть естества – отклонение,
свобода – вот ужас. Проклятье всевышнее
Адаму, а Еве напутствие…
Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,
она измеряется мерой отсутствия?

Итак – подытожили. Жизнь – возвращение
забытого займа, сиречь – завещание.
Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность – болью прощания…

 Отправлено: 11.06.05 12:49. Заголовок: Re:

***
Как медленно заносят нас метели.
Как медленно теряем мы себя
в глубоком сне на ласковой постели.

Как медленно, пронзая и знобя,
и мысль, и совесть уменьшая в росте,
ночные холода глодают кости,

и время, как сапог испанский, жмет,
и в темноту летят немые птицы,
и зреет в клетках ненависть, как мед,
и жалость жалит – не успеть проститься…

Осколки слез. Бессмысленность погонь.
Молчанье звезд.

А мы с тобой хотели
сгореть –
сгореть, в полете на огонь
не замечая медленной метели…

***
Кто ты такой? Незанятое место.
Сквозняк. Несвязных образов поток.
Симфония без нот и без оркестра.
Случайный взгляд. Затоптанный цветок.

Толпа сырая собственной персоной:
слияние святого, подлеца,
и сироты – под оболочкой сонной
потертого гражданского лица.

А глаз твоих седых никто не видит
и это тело как бы не твое,
и душит чья-то боль, и бьет навылет
чужих зрачков двуствольное ружье.

Как важно знать, что ничего не значишь,
что будучи при всем, ты ни при чем,
что душу превратил в открытый настежь
гостиный дом с потерянным ключом.

Кто здесь не ночевал, кто не питался,
кто не грешил?...Давно потерян счет.
А скольких ты укоренить пытался,
уверенный, что срок не истечет?

Казалось иногда, что жизнь приснится-
еще чуть-чуть – и сам себя простишь,
но сны в глаза вонзались, как ресницы,
когда под ветром на горе стоишь,

и мчались облака, летели дроги
сквозь мельтешенье знаков путевых,
и гнал толпу всесильный Бог Дороги,
не отличая мертвых от живых.

 Отправлено: 11.06.05 12:51. Заголовок: Re:

***
Тихо дышит над бумагой
голос детства. Не спеши,
не развеивай тумана,
если можешь, не пиши.

А когда созреют строки –
семь бутонов у строки –
и в назначенные сроки
сон разбудит лепестки,

и когда по шевеленью
ты узнаешь о плоде –
по руке, по сожаленью,
по мерцающей звезде –

на закрытые ресницы,
на седьмую их печать
сядут маленькие птицы,
сядут просто помолчать

***
Твой ангел-хранитель ведет себя тихо,
неслышно парит над толпой.
Спеши, торопись утолить свою прихоть,
безумец, ребенок слепой.

Он видит все – как вертится земля,
как небо обручается с рекой,
и будущего минные поля,
и сны твои с потерянной строкой.

За сумраком сумрак, за звездами – звезды,
за жизнью, наверное, смерть,
а сбиться с дороги так просто, так просто,
как в зеркало посмотреть…

 Отправлено: 11.06.05 12:51. Заголовок: Re:

***
Так испокон: в начале – Слово,
а овцы – врозь, без пастухов…
Как зверь рождал один другого,
стихи рождались из стихов.
Ветвями царственных династий
цвели великие – в веках,
а прочие, мышиной масти,
ловили вшей на чердаках.
И как бы не сопротивлялись
отцы смешенью хромосом,
между собой совокуплялись
земля и небо, явь и сон.
Стерильность ангелам обрыдла,
и в наущение богам
нектар метафор, как повидло,
толпа размажет по губам…

***
Мне дела нет, что миллионы раз
картины небосвода повторялись,
я ухожу за поволоку глаз,
туда, где карты мира потерялись,
я ухожу в Тебя, бездонный мир,
в незримые поля под тонкой кожей,
в иное вещество, в другой эфир,
где все так страшно близко, так похоже,
что не узнать – ни неба, ни себя –
и сны, как птицы, покидают гнезда,
и тайно зреют, взрывами слепя,
поющие невидимые звезды,
я ухожу в Тебя – для бытия
в небывших звуках, я освобождаюсь
для снов Твоих – где, может быть, и я,
неузнанный, в последний раз рождаюсь…

 Отправлено: 11.06.05 12:52. Заголовок: Re:

***
…И этот дождь закончится как жизнь…
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.

Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.

…И наши голоса уносит ночь…
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством…
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь,
закончившийся утром.

 Отправлено: 11.06.05 13:02. Заголовок: Re:

Знаете, до меня, что называется, на третьи сутки дошло - что сии стихи - практически оффтоп.
Ладно уж удаляйте, но пусть повисят хоть совсем чуть-чуть ...

 Отправлено: 12.06.05 04:06. Заголовок: Re:

А вот это более по теме.

Осип Мандельштам

Твоим узким плечам под бичами краснеть,
Под бичами краснеть, на морозе гореть.

Твоим детским рукам утюги поднимать,
Утюги поднимать да веревки вязать.

Твоим нежным ногам по стеклу босиком,
По стеклу босиком да кровавым песком.

Ну а мне за тебя черной свечкой гореть,
Черной свечкой гореть да молиться не сметь.

1934